阿斗当着儿子的面踹了七七一脚，脚上那双红鞋是阿斗最爱穿的红鞋，也是他早晨跳操时最喜欢穿的鞋，七七心碎了。
那一脚并不重，却像一记闷雷劈在七七的胸口。她没喊疼，也没哭出声，只是怔怔地低头看着那只落在自己腿上的红鞋——鞋面干净得发亮，像刚涂过一层新鲜的漆，映出她扭曲的倒影。她认得那鞋，阿斗每次跳操前都要拿湿布把它擦一遍，连鞋底的花纹都刷得清清楚楚。他总：“红鞋踩节拍，日子才带劲儿。”可如今，这带劲儿的日子却一脚踹在她身上，还是当着他们八岁儿子的面。
儿子站在客厅那头，手里攥着拼到一半的乐高飞船，指节发白。他没哭，也没喊“妈妈”，只是睁着眼，像被按了暂停键。七七看见他睫毛在抖，像被风吹坏的蝶翅。她想“没事”，嗓子却干得发不出声。她怕一开口，喉咙里涌出来的不是话，是血。
阿斗踹完就后悔了。他收回脚，鞋底在地板上蹭了蹭，像要把刚才那一脚蹭掉。他低头看自己的红鞋，又看七七，最后看儿子。他想“对不起”，可话到嘴边却变成：“谁让你把豆浆洒我鞋上的？”声音嘶哑，像砂纸磨过玻璃。他其实知道，豆浆只是溅了一滴，在鞋尖上，像颗不起眼的朱砂痣。可他就火了，火得毫无道理，火得把自己都吓了一跳。
七七没辩解。她弯腰去捡被打翻的塑料杯，杯身已经裂成两截，乳白的豆浆淌了一地，像一滩融化的雪。她手指碰到那滩液体时，忽然想起早上阿斗出门前，她还蹲下来替他系过鞋带。那时他笑她系得慢，：“再磨蹭，操场的音乐就播完啦。”她回他：“慢工出细活，红鞋得配紧鞋带，才跳得高。”如今，这双配紧鞋带的红鞋，却把她踹进了冰窖。
儿子终于动了。他走过来，皮鞋踩过豆浆，发出“吱”一声。他蹲下去，和七七一起捡碎片。七七看见他头顶有两个旋，阿斗也有，遗传得精准。她伸手想摸，又怕手抖得太厉害，吓着孩子。儿子却先开口，声音轻得像羽毛：“妈妈，疼吗？”七七摇头，眼泪砸在地板上，和豆浆混成一片。她想“不疼”，可一抬头，看见阿斗还杵在那儿，红鞋在晨光里红得刺目，像两团烧着的火。那火灼得她眼眶生疼，心口却裂出一道深口子，呼啦啦往里灌风。
阿斗的脚往后退半步，鞋底沾了豆浆，留下个模糊的鞋印。他忽然想起结婚那年，七七给他买这双鞋时的话：“红色旺你，跳操跳起来像一团火，日子就旺了。”当时他还笑她迷信，如今却觉得那团火真的烧起来了，烧得他五脏六腑都焦黑。他想去抱七七，腿却像灌了铅；想去摸儿子的头，手却抬不起来。他只能僵在原地，看七七把碎片拢进掌心，看儿子用袖子去擦地上的豆浆，看自己的红鞋尖上那一滴干涸的豆浆，像块丑陋的疤。
七七站起身，碎片在掌心硌得生疼。她没看阿斗，只对儿子笑了笑，那笑像被霜打过的花，瓣瓣带血。她：“走，妈妈带你去买新杯子，要那种带吸管的，不会再洒。”儿子点头，手牵住她的手指，掌心有汗，却握得死紧。母子俩往门口走，豆浆的甜味和腥气混在一起，像一场未醒的噩梦。临出门前，七七回头，目光掠过阿斗的红鞋，像掠过一对陌生的灯笼。她轻声：“阿斗，你的火熄了。”声音轻得几乎听不见，却重重砸在阿斗耳膜上，震得他耳心发麻。
门“咔哒”一声合上，屋里只剩阿斗。他低头看自己的红鞋，忽然觉得那颜色暗了几分，像被泼了墨。他蹲下去，用袖子去擦鞋尖上那滴豆浆，越擦越脏，越脏越擦，最后竟把鞋面蹭出一道白痕，像裂开的伤口。他忽然想起跳操时，音乐最嗄那一段，他总要来个旋转，红鞋在空中划个漂亮的弧，像一团火轮。可此刻，那团火轮熄了，只剩一地冰凉的豆浆，和他自己映在地板上的影子，瘦得像个孤魂野鬼。
窗外，区操场的音乐准时响起，节拍欢快，像什么都没发生过。阿斗没动。他盯着那道白痕，忽然明白：有些火，一旦熄了，就再也点不着了。而那双红鞋，从此再也不是“带劲儿”的日子，只是他脚上一双踹过妻子的鞋，脏得洗不掉，扔得舍不得，像一段烂在心里的婚姻，像一句来不及出口的——对不起。
一整，七七都垂着眼皮，像被抽掉脊梁的稻草人。
案板上的土豆丝切得粗细不均，客人退回来两次，经理在耳边吼得嗓子冒烟，她也只是点头，手指机械地重新抓刀。油星溅到虎口，烫出一个水泡，她没觉得疼——那疼早在清晨就被阿斗那一脚踹散了，只剩胸口一个窟窿，呼啦啦往里灌冷风。
中午休息，她躲进后巷的垃圾桶旁蹲着。墙根的霉味混着剩饭材酸腐，像一口腌了十年的缸。她从兜里摸出一张皱巴巴的征兵宣传单，上面印着穿迷彩的男孩，笑得牙齿雪白。那是三个月前儿子从学校带回来的，：“妈，等我十八，我就去。”当时她正给阿斗擦鞋，闻言手一抖，鞋油抹到自己指甲上，黑得发紫。如今她盯着宣传单上“九月入伍”四个字，像盯着一条倒计时的导火索——引线只剩短短一截，她必须让这张纸平安落地，不能被阿斗那一脚提前引爆。
下午三点，饭店最希七七跟经理请假，去卫生间，实则绕到员工储物柜，从最底层摸出一个铁海里面攒着八十块散钞、两张五十，还有一枚被儿子磨得发亮的游戏币。她把钱数了四遍，又放回去——还差得远。她想去镇尾那家“顺心中介”，问问去省城的车票和夜班保洁的价钱，可一想到儿子入伍前体俭、政审、家长会，样样都要家长到场，她就把铁盒重新锁进柜子。钥匙在掌心硌出月牙形的红痕，像早晨鞋尖留下的那道淤青，提醒她：逃得掉阿斗，逃不掉妈这个身份。
傍晚送餐高峰，她端着水煮鱼滑倒在包间门口。滚烫的红油浇在脚背，瞬间起了一串晶亮的水泡。客人跳起来骂，经理冲过来掐她胳膊，她竟没哭，只是盯着被油浸透的帆布鞋面——那还是儿子去年用压岁钱买的，：“妈，你穿这个走路轻，不吵。”如今鞋面被辣油染成狰狞的晚霞，像把她的黄昏提前烧到了脚上。经理逼她赔两百块，从工资里扣，她点头，声音哑得像砂纸：“扣吧，别让我回家就校”
夜里十一点，她拖着瘸脚回到区。楼道灯坏了，她扶着墙一格一格往上挪，像攀一口枯井。钥匙刚插进门锁，就听见里面阿斗的呼噜，一声比一声重，像磨盘碾在胸口。她没进去，轻轻带上门，转而下楼，坐在垃圾桶旁边的水泥台阶上。秋蚊子围着她转，叮在手臂、后颈，她也不拍，只把那张征兵宣传单折成一块，塞进贴身口袋。月光冷得像一口钝刀，她把脸埋进掌心，无声地干呕——呕不出食物，只呕出一口又一口的酸水，带着早晨没咽下去的豆浆味。
半夜一点，她起身，一瘸一拐走到区门口。24时便利店的灯还亮着，玻璃映出她的影子：头发被油烟糊成一绺一绺，眼角堆满细纹，像被水泡过的旧挂历。她盯着货架最底层的一排旅行洗漱包，标价二十九块九，粉得刺眼。她伸手又缩回——买了，明早餐钱就不够；不买，梦里那个“逃”字就永远悬在舌尖。最终她什么也没拿，只向店员要了一杯免费热水，站在柜台边一口一口喝，像把一把钝刀咽进胃里，让刀背慢慢磨断那些想逃又不敢逃的筋。
回到楼上，阿斗翻了个身，胳膊甩到她枕头上，带着酒气的呼吸喷在她耳后。她平躺，睁着眼看花板。那上面有一条裂缝，从墙角蜿蜒到吊灯，像一条黑蛇。她数裂缝的弧度，一、二、三……数到一百时，窗外开始有鸟鸣。她侧过身，把宣传单从口袋里掏出，对着灰蒙蒙的晨光又看一遍：九月十五日，武装部报到，家长需陪同。她用手指描那几个字，描得指腹发青，最后轻轻贴在胸口，像贴一块烧红的烙铁——疼，却让她清醒：再忍四个月，一百二十，两千八百八十个时，秒针每跳一下，她就离那个“逃”字近一步，也离儿子远一步。可这一步，她必须替儿子走完。
彻底亮了，她起床，给阿斗煮面，给自己贴创可贴。油锅里葱花噼啪炸开，她忽然想起后巷那口腌缸，想起被油浸透的帆布鞋，想起便利店粉得刺眼的洗漱包。她抬手抹一把脸，掌心全是湿的，却带着油烟的黏。她对自己：不许哭，哭了眼睛会肿，上班又要被经理骂。儿子还有几个月就走了，得让他看见妈是笑的，哪怕笑里全是裂缝，也得把最后这四个月缝成一张完整的帆，送他上路。
出门时，她回头望一眼卧室。阿斗还在睡，红鞋歪倒在床尾，像两截熄灭的炭。她轻轻带上门，声音轻得像一声叹息：“再忍忍，等儿子穿上军装，我就真的逃了——逃到没有红鞋、没有油烟、没有拳打脚踢的地方去。”
楼道灯依旧坏了，可她不再扶墙。她一瘸一拐往下走，脚步踩在黑暗里，发出细微却坚定的“咚、咚、咚”，像在给那条倒计时的导火索，一秒一秒，亲手加火。
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